"Celui qui se transforme en bête se délivre de la souffrance d'être un homme."
Terry Gilliam.
L'air était lourd et pourtant froid, une légère brise portait les relents des marais avoisinants. Les reflets qu'offraient les torches aux flammes vacillantes dessinaient les méandres infinis des esprits emprisonnés ici. Les barreaux suintants, rouillés et émaillés servaient de cadre aux plaintes nocturnes. Les échos sauvages parvenaient aux infortunés, comme des promesses de liberté, un jour, une nuit prochaine.
"Ô Lune, ronde plume que caresse Elune
Vestige brisé par ces zébrures glacées
Mémoire d'une époque révolue, pourtant contée
Ô pâle fleur de lys, pitié, panse mes lacunes"
Le plus gros et puant des membres de la milice, gardant ces géôles de fortune, vînt coller son énorme panse aux pierres grisâtres des barraquements. Il posa son arme de fortune, une fourche édentée à l'image de sa dentition. Une odeur de renfermé, réhaussée par la vinace qu'il devait s'envoyer sans retenue, le tout parsemé d'une note âcre de crottin. Voluptes que le locataire de la cellule s'empressa d'expulser d'un éternuement discret.
"Elle" avait pris la ville par surprise, ceci expliquait cela, la circonscription hâtive. Enrôler à tours de bras, tout et n'importe quoi, même les fermiers les plus crasseux.
- Ferme-la ! vociféra l'homme. Tu nous le joues tous les soirs, ça suffit ! Qu'est-ce que tu cherches ?
Un coup de manche de fourche s'abattit sur les doigts velus du captif, laissant entendre un couinement étouffé suivi d'un grognement sourd. Les pattes se cramponnèrent à nouveau aux barreaux vibrants encore de l'assaut furtif. Le cliquetis des griffes laissa un déglutissement bruyant résonner dans la gorge du garde, les yeux écarquillés et cette bouche difforme qui balbutiait une onomatopée se rapprochant fort d'un "Pas peur", tue par une moustache mal taillée et un mégot éteint à la commissure
des lèvres.
"Ô Lune, vasque ovale, toi qui recueilles mes larmes
Entends cette plainte, commande à tes mille étoiles..."
Le dernier mot fut ponctué par une salve de coups, plus violente, plus marquée, meurtrissant ses phalanges, le projetant contre le fond de sa cellule. Il dérapa dans la paille crasseuse, blanchie par les nuits sans fins et la peur qui imprégnait les lieux, son dos cognant contre le mur de givre. Le prisonnier couina en se relevant d'une chute forcée. La nuit avait fait pleuvoir sur la ville endormie un gel attrocement mordant, il frotta ses pattes l'une contre l'autre, caressant son pelage dans un frémissement doux comme le bruissement des feuilles sous le vent léger. Vent qui nous caressait le visage autrefois. Avant "Elle".
Le geôlier tentait d'atteindre la bête du bout de sa fourche, martelant les barreaux d'un rythme saccadé et incohérent. Et puis soudain, le noir complet.
Le ciel étoilé.
Inconscience.
L'orée d'une forêt.
Inconscience.
Les arbres qui défilent.
Inconscience.
Le visage d'une Elfe.
Inconscience.
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